o burrico do migliaccio

E não é que o cara se chamava Carrapicho, o burrico...

harmonia

um punhal na carne

 a regra do desespero












perdoe-me os olhos secos e tristes
a voz sumida o coração latente
o amplo do meu riso secou-se
quando seu riso não mais só a mim
pertenceu


seu riso secou meu riso
agora é o penar das horas do acostumar-me
em eu, não ser mais eu mesmo
em você não mais se ser


Eu finjo o ator que sou
você insinua o papel que me convém
é a hora do desencontro, do desconhecer
é a hora da realidade

fiológico

desolação

movimento

 espaço para o choro












Sorrateiro é o movimento dos não livres, 
os que se acham livres, 
por isso sua dança.
Sua dança noturna, covarde, seu ar de vulto.
Seu suspiro de prazer encima de uma vítima
indefesa e inerte...
Seu golpe letal...

bisnaga amassada de catchup

tinha um tempo de arte

na claridade da noite quente

seguro pelo fio da faca silente

- pare a rima -

pois, o sangue escorre para cima

de minha liberdade

elástica

dou dois contos para escrever isto

na calamidade do improviso

no esguicho tonto do corte

de minha voz que assobia

constrangida a marcha negra

batida nas poeiras

dos pés que ditam

um aqui, um ali em som

seco, em batida surda

na lânguida preguiça

do ato fúnebre do não

ter o que dizer